Hoy, en este ocio incierto

Hoy, en este ocio incierto

Hoy, en este ocio incierto

Sin placer ni razón,

Como un túmulo abierto

Cierro mi corazón.

En la inútil conciencia

De que todo es vano,

Lo cierro a la violencia

De este mundo inhumano.

Mas, ¿qué mal sufre un muerto?

¿Contra qué defenderlo?

Lo cierro absorto, es cierto,

Mas sin querer saberlo.

Fernando Pessoa (1.888 - 1.935)

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